My best friends know I like things, in general … I like them with enthusiasm, total enjoyment. As I fall in love with a beautiful sunset, or a painting, I also do with a beautiful salad bowl being displayed at an antique shop, or whatever... The other day, we were discussing with a very good friend of mine, the fact that it is difficult for her to find something she really likes; she is very picky, which makes it hard to find something for her home. I envy her. Not me, I like everything and I see beauty in the oddest things. Often, I feel like a little girl in a candy shop looking at too many things that look delicious; it is fun, but is also a bit tiring. And, I am thinking about this, because I am excited for having found “Odes to Common Things” by Pablo Neruda, a book that had been lost inside my house since 2000 [I have several bookshelves]. What can one say about Neruda! Perhaps to mention the fact he was able to say anything and everything in a way that elevates the reader to another dimension …
Ode to Things by Pablo Neruda
I have a crazy,
crazy love of things.
I like pliers,
and scissors.
I love
cups,
rings,
and bowls -
not to speak, or course,
of hats.
I love
all things,
not just
the grandest,
also
the
infinite-
ly
small -
thimbles,
spurs,
plates,
and flower vases.
Oh yes,
the planet
is sublime!
It's full of pipes
weaving
hand-held
through tobacco smoke,
and keys
and salt shakers -
everything,
I mean,
that is made
by the hand of man, every little thing:
shapely shoes,
and fabric,
and each new
bloodless birth
of gold,
eyeglasses
carpenter's nails,
brushes,
clocks, compasses,
coins, and the so-soft
softness of chairs.
Mankind has
built
oh so many
perfect
things!
Built them of wool
and of wood,
of glass and
of rope:
remarkable
tables,
ships, and stairways.
I love
all
things,
not because they are
passionate
or sweet-smelling
but because,
I don't know,
because
this ocean is yours,
and mine;
these buttons
and wheels
and little
forgotten
treasures,
fans upon
whose feathers
love has scattered
its blossoms
glasses, knives and
scissors -
all bear
the trace
of someone's fingers
on their handle or surface,
the trace of a distant hand
lost
in the depths of forgetfulness.
I pause in houses,
streets and
elevators
touching things,
identifying objects
that I secretly covet;
this one because it rings,
that one because
it's as soft
as the softness of a woman's hip,
that one there for its deep-sea color,
and that one for its velvet feel.
O irrevocable
river
of things:
no one can say
that I loved
only
fish,
or the plants of the jungle and the field,
that I loved
only
those things that leap and climb, desire, and survive.
It's not true:
many things conspired
to tell me the whole story.
Not only did they touch me,
or my hand touched them:
they were
so close
that they were a part
of my being,
they were so alive with me
that they lived half my life
and will die half my death.
Translation to English by Ken Krabenhoft (1994)
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ESPAŇOL
Mis mejores amigos saben que me gustan las cosas, en general … Me gustan con entusiasmo, las disfruto totalmente. Así como me enamoro de un lindo atardecer, o de una pintura, también puedo enamorarme de una ensaladera siendo exhibida en una tienda de antiguedades o qué se yo. El otro día hablabamos con una muy buena amiga esto que para ella es difícil encontrar algo que le gusta, es muy selectiva, lo cual le dificulta encontrar cosas para su hogar. De cierta manera, la envidio. No a mí; me gusta todo y veo belleza en las cosas mas raras. A menudo, me siento como una niňita en frente del mostrador de una dulcería mirando muchas delicias; es divertido, pero también es un poco cansador. Y estoy pensando en esto porque estoy muy contenta de haber encontrado “Las odas a las cosas simples” de Pablo Neruda, un libro que estaba perdido en algún lugar de mi casa desde el 2000 [tengo varios estantes de libros]. Qué se puede decir acerca de Neruda! Tal vez que él fué capaz de decir cualquier cosa y todas las cosas, en una forma que eleva al lector a otra dimension…
ODA A LAS COSAS
AMO las cosas loca,
locamente.
Me gustan las tenazas,
las tijeras,
adoro
las tazas,
las argollas,
las soperas,
sin hablar, por supuesto,
del sombrero.
Amo
todas las cosas,
no sólo
las supremas,
sino
las
infinita-
mente
chicas,
el dedal,
las espuelas,
los platos,
los floreros.
Ay, alma mía,
hermoso
es el planeta,
lleno
de pipas
por la mano
conducidas
en el humo,
de llaves,
de saleros,
en fin,
todo
lo que se hizo
por la mano del hombre, toda cosa:
las curvas del zapato,
el tejido,
el nuevo nacimiento
del oro
sin la sangre,
los anteojos,
los clavos,
las escobas,
los relojes, las brújulas,
las monedas, la suave
suavidad de las sillas.
Ay cuántas
cosas
puras
ha construido
el hombre:
de lana,
de madera,
de cristal,
de cordeles,
mesas
maravillosas,
navíos, escaleras.
Amo
todas
las cosas,
no porque sean
ardientes
o fragantes,
sino porque
no sé,
porque
este océano es el tuyo,
es el mío:
los botones,
las ruedas,
los pequeños
tesoros
olvidados,
los abanicos en
cuyos plumajes
desvaneció el amor
sus azahares,
las copas, los cuchillos,
las tijeras,
todo tiene
en el mango, en el contorno,
la huella
de unos dedos,
de una remota mano
perdida
en lo más olvidado del olvido.
Yo voy por casas,
calles,
ascensores,
tocando cosas,
divisando objetos
que en secreto ambiciono:
uno porque repica,
otro porque
es tan suave
como la suavidad de una cadera,
otro por su color de agua profunda,
otro por su espesor de terciopelo.
Oh río
irrevocable
de las cosas,
no se dirá
que sólo
amé
los peces,
o las plantas de selva y de pradera,
que no sólo
amé
lo que salta, sube, sobrevive, suspira.
No es verdad:
muchas cosas
me lo dijeron todo.
No sólo me tocaron
o las tocó mi mano,
sino que acompañaron
de tal modo
mi existencia
que conmigo existieron
y fueron para mí tan existentes
que vivieron conmigo media vida
y morirán conmigo media muerte
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